Comme dans un tableau de Hopper

Je t’attendrais

Dans ce motel

A la sortie de l’interstate.

La chambre 

Décadente

Aurait ce papier

Beige.

La fenêtre

Peinte en blanc

Donnerait

Sur le parking

Où dessèche

L’érable

Dépressif.

Moi qui ne fume jamais

J’allumerais

Une cigarette

De ce paquet

Acheté

Au distributeur

Pop Art

Du rez-de-chaussée.

Dans un fauteuil

Battu

Aux odeurs

De corps de passage

Je croiserais les jambes

Avec élégance

Tirerais

Sur ma cigarette

Bien-sûr

Tu arriverais

En retard

J’abandonnerais

Le Boston Globe

Sur la table bancale

Et nous ferions l’amour

Dans ce lit

Qui appartient

A tout le monde.

Désordre

Des draps douteux

Reprendre

Une cigarette

Laisser des traces

De rouge à lèvres

Sur l’oreiller.

Sur le tapis élimé

Ramasser

Le soutien-gorge noir

Dans le fatras

Des caresses clandestines.

Et toi debout devant la fenêtre…

Ma femme m’attend

Tu peux rester

J’ai payé la chambre.

(Au loin, très au loin, on entend « There’s a place for us… »)